PANDEMIA
È così silenzio dalla strada
che perfino i Cani
sottovoce abbaiano.
È così silenzio nella stanza
che perfino l’Ora
ha zittito nel passare.
È così silenzio nel domani
che perfino il Dopo
s’è fatto senza suono.
È così silenzio la tua voce
che perfino il Passato
ne ha perso la memoria.
WITTGENSTEIN
Quando inerte ristagna
l’onda del mare Mar Morto;
quando il gatto dormicchia
nella scatola chiusa del forse;
quando tacciono i versi
nell’assenza della pagina bianca;
quando evadono i baci
aggrappati alle foglie d’autunno;
è forse questo un indicibile evento
nel silenzio sospeso del vasto non-senso?
IO E SCHRÖDINGER
Mi guardo, mi cerco,
non so se mi specchio
in qualche trascorso me stesso,
se vivo, se morto,
se ieri, o invece domani,
se adesso o invece già dopo,
nell’ambiguo e sospeso
ristagno d’un quanto,
e nella scatola chiusa del tempo.
BLOCCO
Il blocco dello scrittore non esiste,
finché bolle nel cuore un significato oscuro.
Il blocco dell’eros non esiste,
finché l’amore sfugge e non si fa afferrare.
Il blocco della conoscenza non esiste,
finché la verità s’aggira lungo notturne vie.
Ed anche il blocco della vita non esiste,
finché interrogo la morte con gli enigmi.
RADICE
Come radice antica
zolle vado scalzando,
e qui, qui ancora,
parole scrivo
dal sapore dei frutti d'inverno.
Alzati anima mia,
e vestiti d'orgoglio,
ché il tuo cuore
resiste incarnato
da intrepido ed armato corsaro.
Con me condividi
il paradosso del tempo
e dell'inerme vecchiezza
perché nel silenzio
notturni cantano gli ultimi cigni.
